#4 L’attrappeur de rêves

Marche n°4 — Saint-Valérien — 12 avril 2025 — Fonte des neiges

À travers les mailles

Ce matin-là, l’air ne sentait rien de particulier…
et pourtant, tout était chargé d’un parfum inconnu.

Un père, main dans la main avec sa petite, leva les yeux et dit :
— « Ça sent bon… C’est étrange. On dirait un parfum de brume ? »
Je souris.
— « C’est peut-être la neige qui fond dans la terre,
et l’hiver qui nous souffle son dernier soupir.
Un adieu discret, un bonjour timide du printemps. »

Plus loin, une mère murmura :
— « Les sons ne sont plus les mêmes. Même les oiseaux se font plus entendre… »
— « Les merles guettent, » lui répondis-je.
« Ils attendent que la banquise se retire du jardin. »

Puis dans la cour d’école, je vis une professeure,
traînant derrière elle un vieux filet de hockey.
Les barreaux rouillés,
le filet frottait le sol comme un souvenir fatigué.

Un filet d’hiver.
Un filet vide.
Ou presque.

Intriguée, je lui demandai :
— « Que faites-vous avec ce filet ? »
Elle rit :
— « Tu le veux-tu ? Pour une activité ? »

Et dans ce moment suspendu,
je sus que j’avais reçu un trésor.
Un filet… mais pas pour attraper des pucks.
Un filet pour attraper des histoires !

Une fois déposé au fond de la terre,
au creux d’une maille,
j’ai trouvé un éclat de verre poli.
Vert.
Lisse.
Comme une larme échappée d’une sirène !?

Alors j’ai su.
Ce filet-là avait laissé passer quelque chose de plus grand que lui.
Il avait vibré au passage d’un mystère.
Il avait gardé la trace de ce qu’on ne peut pas retenir, mais qu’on peut écouter.

Je l’ai ramené chez moi.
Et j’ai projet de le planter dans le sol de mon jardin,
quand toute la banquise se sera retirée !
Je le planterai comme un mât de contes,
comme un filet tendu vers le ciel.

Et j’y sèmerai des haricots.
Pas n’importe lesquels.
Des haricots géants !

Bientôt, ils grimperont entre les mailles,
et peut-être qu’un jour,
ils me mèneront tout en haut,
Où je retrouverai peut-être l’attrapeur de rêves !?

Objets glanés

En Fin de Conte !

Les routes n’ont jamais dit leur dernier mot.
Merci de marcher un instant avec moi.
— Jeanne-Véronique, la rêveuse des grèves